Lucas Corso
Amis bibliophiles, bonjour.
On ne refuse pas facilement une expertise lorsqu’elle concerne un exemplaire de l’Hypnerotomachia Poliphili, Venise, Alde Manuce, décembre 1499. In-folio. Caractères romains aldins, composition équilibrée, bois gravés attribués à l’entourage de Benedetto Bordon, alternance rigoureuse du texte et de l’image. L’un des jalons les plus étudiés de l’imprimerie de la Renaissance.
L’édition soumise était authentique. Papier cohérent avec la fin du XVe siècle, filigranes compatibles avec des productions vénitiennes documentées, collation conforme aux descriptions classiques. Les bois gravés correspondaient aux états connus. Aucun feuillet substitué, aucune lacune, aucune manipulation typographique.
La question ne portait pas sur l’édition.
Elle portait sur la reliure.
Le volume était présenté dans une reliure annoncée comme italienne, exécutée dans les premières décennies du XVIᵉ siècle. Cuir brun teinté, probablement chèvre ou basane fine, décor à filets à froid encadrant les plats, dos à nerfs saillants, sans dorure. L’ensemble était sobre, dans un goût humaniste compatible avec certaines reliures italiennes du début du Cinquecento.
Je commençai par la structure.
Cinq nerfs apparents structuraient le dos — configuration possible pour un in-folio de cette période, sans être déterminante. La couture traversait les cahiers avec une régularité remarquable. Or, dans les reliures italiennes du premier tiers du XVIᵉ siècle, les piqûres de couture présentent généralement de légères variations d’alignement et d’angle, liées à une exécution manuelle directe sur le corps d’ouvrage.
Ici, l’alignement des passages de couture était presque parfaitement rectiligne. Ce n’est pas en soi une preuve de postériorité, mais un élément à considérer dans un faisceau d’indices.
Je m’intéressai ensuite aux gardes. Les gardes collées étaient en papier vergé ancien, mais leur filigrane ne correspondait pas aux modèles italiens les plus fréquemment attestés dans les premières décennies du XVIᵉ siècle. Il évoquait davantage une production du XVIIᵉ siècle. Cela ne prouvait pas que la reliure était tardive : les gardes peuvent être renouvelées au cours de la vie d’un volume. Mais cette donnée introduisait une possible stratification chronologique.
Le cuir méritait également attention. Sous lumière rasante, la surface apparaissait d’une homogénéité régulière, avec un grain peu contrasté. Les reliures italiennes précoces présentent souvent des irrégularités naturelles du cuir — zones de tension, différences d’épaisseur, micro-déformations dues au tannage. Ici, l’aspect était plus uniforme, compatible avec des techniques de préparation plus tardives.
Les coiffes étaient bien formées, sans écrasement ancien marqué. Il est exact qu’un volume peu manipulé peut conserver des coiffes nettes pendant des siècles. Néanmoins, l’ensemble du corps d’ouvrage ne présentait aucune discordance d’usure entre le bloc-texte et l’habillage. L’homogénéité générale invitait à la prudence.
J’examinai les tranches. Elles ne semblaient pas avoir été dorées anciennement. Le rognage était net, sans irrégularité perceptible au toucher. Les in-folio italiens du début du XVIᵉ siècle présentent souvent un rognage légèrement ondulant, lié aux outils employés. Ici, la coupe paraissait plus régulière — sans que cela suffise, isolément, à conclure.
Je me tournai ensuite vers les annotations marginales invoquées pour appuyer la provenance humaniste. L’encre, de type ferrogallique, présentait une oxydation cohérente avec un vieillissement ancien. Le ductus était cursif, latinisé, sans surcharge décorative. Rien de manifestement anachronique.
Cependant, la distribution des notes dans la marge apparaissait singulièrement régulière. Elles évitaient systématiquement les zones proches de la gouttière et du bord externe, comme si leur positionnement avait anticipé un rognage ultérieur. Dans un exemplaire annoté organiquement au XVIᵉ siècle, les notes suivent généralement la densité du texte, quitte à frôler les limites matérielles de la page.
Encore une fois, aucun élément isolé n’était décisif.
Mais l’ensemble — couture très régulière, cuir homogène, gardes possiblement plus tardives, cohérence générale d’exécution — orientait vers l’hypothèse d’une reliure exécutée ultérieurement, peut-être au XVIIᵉ siècle, dans un style volontairement archaïsant.
L’archaïsme n’est pas une fraude. Les ateliers des XVIIᵉ et XVIIIᵉ siècles ont parfois reproduit des modèles antérieurs pour conférer aux volumes prestigieux une aura plus ancienne.
On me demandait pourtant une validation explicite : “reliure italienne contemporaine de l’édition”.
Je rédigeai un rapport prudent :
— édition authentique ;
— reliure de style compatible avec un goût humaniste ;
— éléments matériels suggérant une exécution possiblement postérieure aux premières décennies du XVIᵉ siècle ;
— nécessité de formuler toute attribution chronologique avec réserve.
Je refusai de signer une datation catégorique.
Un autre expert valida peu après la reliure comme “probablement du premier tiers du XVIᵉ siècle”, en soulignant la tradition stylistique. La formulation restait prudente, mais suffisante pour le marché.
Le volume fut vendu.
Deux ans plus tard, lors d’une communication consacrée aux reliures italiennes archaïsantes du XVIIᵉ siècle, un conservateur présenta plusieurs exemples dont la structure — couture régulière, cuir homogène, décor sobre à filets à froid — présentait des analogies frappantes avec l’exemplaire concerné.
Il ne s’agissait pas d’une preuve. Seulement d’une convergence.
L’édition aldine demeurait incontestable. La beauté du livre intacte. Mais entre une reliure exécutée vers 1505 et une reliure réalisée un siècle plus tard dans un esprit de restitution humaniste, la valeur symbolique et marchande diffère sensiblement.
Refuser n’était pas spectaculaire.
C’était simplement exact.
Dans ce métier, l’erreur n’est pas toujours de se tromper. Elle est parfois de conclure trop vite.
Un livre peut survivre cinq siècles. Une attribution, elle, engage une responsabilité plus fragile.
Je préfère laisser une chronologie ouverte plutôt que de la refermer par confort.
CORSO — ALD 1499 / REFUS
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Coxe, Corso et le Liber Spirituum d’Amboise : le Livre qui n’existait plus
À la manière de Lucas Corso
Amis bibliophiles bonjour,
J’aurais dû me douter que la journée tournerait mal au moment où j’ai vu Coxe assis dans l’ombre du café, les doigts posés sur la couverture glacée de son catalogue comme s’il tenait un chien de garde. Il m’avait donné rendez-vous avenue de l’Observatoire. Pas un endroit que je fréquente souvent : trop de gens qui savent, ou qui croient savoir, ou qui se donnent l’air de savoir. Coxe n’avait besoin d’aucun de ces artifices. Chez lui, le savoir s’organise comme un système digestif : naturellement, sans effort apparent, et le résultat sent souvent le soufre ancien.
Il m’attendait, droit comme un bourgeois du XIXᵉ redressé par un corset d’acier. Sur la table : un café refroidi, quelques notes griffonnées, et surtout son regard — ce regard légèrement penché, un peu trop pénétrant, comme s’il évaluait déjà votre cote de rareté.
Je me suis assis.
— Vous êtes en retard, dit-il en soulevant à peine un sourcil.
— Et vous êtes Coxe, ai-je répondu. Nous avons chacun nos défauts.
Il ne sourit pas. Coxe n’exprime pas vraiment d’émotions : il les classe. Je me suis demandé dans quelle colonne il venait de m’archiver. Sans doute “outil utile mais instable”, entre “exemplaires incomplets” et “notes marginales d’origine douteuse”.
Il posa sa main sur un carnet noir, relié toile, banal en apparence.
— J’ai besoin de vous, Corso.
Les mots étaient courts, nets, comme des coups de marteau.
— C’est inquiétant, ai-je dit. Quand un homme comme vous “a besoin” de quelqu’un, c’est que le monde vient de basculer d’un millimètre de trop.
— Ne plaisantez pas, Corso.
J’haussai les épaules. Je ne plaisantais jamais vraiment, mais il m’arrive de faire semblant pour mettre les maniaques en confiance. Coxe n’était pas un maniaque ordinaire. Il appartenait à cette race d’érudits qui savent mieux que vous pourquoi vous respirez, d’où viennent les feuilles du livre que vous tenez, et comment un manuscrit de 1623 a pu voyager de l’ombre à la lumière et inversement. Coxe est dangereux précisément parce qu’il a raison trop souvent. Et un client qui a raison, c’est le pire ennemi d’un enquêteur.
Il tira lentement sur la tranche de son carnet, comme s’il évaluait la résistance du monde.
— Je cherche un livre.
— Vous en cherchez beaucoup, non ?
— Celui-ci est particulier.
— Tous vos livres le sont.
Il ferma les yeux un instant, comme pour garder son calme. Puis il murmura :
— Le Liber Spirituum. La version française. Celle d’Amboise.
J’ai cessé de respirer un quart de seconde. Un réflexe.
— Le… ?
— Oui.
— Celle dont on ne conserve qu’une mention dans un inventaire de la collégiale, daté de 1623 ?
— Exactement.
— Qui n’a jamais été revue ?
— Jamais.
— Et dont certains pensent qu’elle n’a jamais existé ?
— Ceux qui pensent cela n’ont pas lu les marges du manuscrit latin de Prague.
— Bien sûr, ai-je dit. Comment ai-je pu oublier les marges de Prague ?
Il m’adressa ce regard-là — celui qui dit qu’il vous juge, mais qu’il le fait avec la froideur d’un radiologue observant une fracture. Pas de mépris. Un constat clinique.
Il ouvrit le carnet. Sur la première page, un seul mot : AMBOISE.
En dessous, une date : 1623.
Puis un nom de famille, écrit à la plume : Dulac.
— Voici ce que je sais, dit-il. Le manuscrit — ou plutôt la traduction française — a été mentionné dans un inventaire après décès. L’homme en question, Philippe Dulac, notaire royal, avait une bibliothèque bien plus fournie que sa position sociale ne le laisserait croire. Son fils a récupéré l’ensemble, l’a fragmenté, dispersé, vendu. Les livres religieux ont été donnés, les livres juridiques légués au cousin, et le reste… échangé contre de la verrerie.
— Typique, ai-je dit. La verrerie a fait plus de ravages que les autodafés.
— Je ne plaisante jamais avec ça, Corso.
— Moi non plus. Continuez.
— Le manuscrit réapparaît dans une liste de biens saisis pendant la Révolution. Une simple mention : “un livre en vieux français, reliure abîmée, contenu suspect, vraisemblablement superstition”. Ensuite… plus rien.
— Ça, vous le savez déjà.
— Oui.
— Alors pourquoi moi ?
Il se pencha vers moi. Je sentis soudain le poids exact de son regard. C’était comme si quelqu’un évaluait votre colonne vertébrale pour vérifier si elle peut supporter un certain type de vérité.
— Parce qu’il y a quelqu’un d’autre sur le coup.
Je pris une gorgée de mon café — tiède, amer, comme cette après-midi qui venait de basculer.
— Qui ?
Il prononça le nom dans un souffle, presque malgré lui.
— Pereira.
Le café eut soudain le goût de la rouille.
Pereira.
Pas un bibliographe : un courtier.
Un entremetteur de l’ombre, silhouette courte, crispée, dont la démarche semblait construite sur une géométrie personnelle, comme s’il glissait dans un corps qui n’avait pas été prévu pour lui.
Un œil vif et précis, l’autre toujours comme absent, détourné, perdu dans un angle mort du monde.
— Il chasse pour quelqu’un, ajouta Coxe.
— Je sais pour qui. Thormund.
Coxe hocha la tête. Le Danois.
Le collectionneur dont la passion pour les livres ressemble à une maladie héréditaire.
Son père avait servi dans la Dienststelle Rosenberg, cet organisme nazi chargé de saisir les bibliothèques “suspectes” : juives, occultistes, maçonniques, rosicruciennes.
Thormund père ne brûlait pas les livres : il les déplaçait, les cataloguait, les rendait invisibles.
Le fils avait hérité non seulement de l’argent, mais de cette pulsion — et surtout des carnets de saisie paternels.
— Thormund veut ce manuscrit, dit Coxe.
— Évidemment qu’il le veut. Il veut tout ce que vous convoitez.
— Non.
— Non ?
— Il veut… le contraire.
— Votre perte ?
— Exactement.
Il referma sèchement le carnet.
— Je veux que vous retrouviez la trace du manuscrit.
Je veux savoir s’il existe encore.
Et je veux que vous soyez plus rapide que Pereira.
J’ai fixé Coxe un long moment.
Il venait de m’embarquer dans une histoire qui commençait en 1623 et finirait… je ne savais où. Mais certainement pas dans le calme d’une bibliothèque municipale.
— D’accord, ai-je dit.
— Vous acceptez ?
— Non. Je constate juste que je suis déjà en train de réfléchir au trajet Paris–Amboise.
— Donc vous acceptez.
— Vous devriez éviter les conclusions hâtives.
— Vous êtes Corso.
— Et vous êtes Coxe.
— Précisément.
Il se leva. Il n’avait plus rien à dire.
Mais moi, j’avais déjà trop entendu.
Amboise
Je pris le train du soir. Paris s’effaça comme un livre qu’on referme trop vite. Le carnet de Coxe pesait dans ma poche comme un talisman qui vous veut du mal.
La ville d’Amboise avait cette manière de fixer les passants à travers ses murs. Je déposai mes affaires dans un hôtel anonyme, puis me dirigeai vers les archives.
On m’y apporta l’inventaire de 1623.
Je cherchai.
Longtemps.
J’y trouvai enfin la fameuse ligne :
“Item. Un livre en langue françoise, reliure abîmée, matière superstitieuse, trouvé dans la chambre basse.”
Je notai la référence exacte.
Je sentis soudain qu’on m’observait.
Je levai la tête.
Dans l’embrasure de la porte,
immobile,
une silhouette trop courte pour être confortable,
trop droite pour être honnête,
un imper trop long,
un œil trop brillant.
Pereira.
Il ne dit rien.
Son regard fit le travail.
Puis il murmura :
— Tu n’as rien à faire ici, Corso.
Je refermai le registre.
Je sortis.
Il me suivit du regard, l’œil unique fixe, l’autre comme flottant ailleurs.
La chambre basse
Le cadastre m’emmena vers une cour intérieure murée, vestige de la maison de Dulac.
Je trouvai un mur dont le mortier avait été gratté — récemment.
La marque caractéristique de Pereira.
J’ouvris.
Derrière : un escalier voûté.
Je descendis.
Au sol, des fragments de papier.
Trois. Minces. Inachevés.
Sur l’un : “Spirit…”
Sur un autre : “…tous les noms de ceux…”
Sur le troisième : un filet rouge, signe d’un rubricateur.
Je les ramassai.
Je remontai.
Et lui était là.
Pereira.
Sorti de l’ombre, littéralement.
— Toujours en avance, dit-il.
— Ou peut-être êtes-vous en retard, ai-je répondu.
Il s’approcha, sa démarche rigide, presque heurtée.
— Ce que tu trouves, je le saurai.
— Et ce que vous ne trouvez pas ?
— Je le saurai aussi.
Il disparut.
La bibliographie des ombres
De retour à Paris, j’étalai sur ma table :
- Kieckhefer, Forbidden Rites
- Les études de Julien Véronèse
- Boudet, Entre science et nigromancie
- Le catalogue BnF des manuscrits latins de magie
- Une compilation d’inventaires ecclésiastiques médiévaux
- Une édition des procès d’inquisition du XVIIᵉ
La lumière rasante révéla un mot nouveau sur un fragment :
“…invoqué…”
C’était une pièce du puzzle.
Et le puzzle était plus vaste que je ne l’imaginais.
Le retour de Coxe
Je lui apportai les fragments. Il les observa comme un chirurgien examine un organe rare.
— Alors il a existé, dit-il.
— Et il n’existe plus.
— Alors tout va bien.
Je ne compris pas.
— Un livre dangereux n’est dangereux que par ce que les hommes veulent en faire.
Puis il me donna une adresse.
Ou plutôt : une destination : Toulouse.
Toulouse
Aux archives diocésaines, je trouvai un registre de 1631 mentionnant :
“un livre en françois contenant plusieurs noms d’esprits et invocations superstitieuses, saisi chez un chirurgien natif d’Amboise.”
En marge :
“transféré au dépôt théologique.
S’est ensuite trouvé absent.”
“Absent” est le pire mot du vocabulaire bibliophile.
Pereira réapparut.
Il se glissa entre deux rayonnages comme une anomalie.
— Thormund veut ce livre, dit-il.
— Je sais.
— Et il l’aura.
— Non.
Il rit — un bruit sec.
— Tu ne peux pas protéger Coxe.
— Je ne protège pas Coxe, Pereira. Je t’emmerde, simplement.
Il ne répondit pas.
L’atelier fantôme
En sortant des archives, je passai devant une librairie abandonnée.
La serrure avait été forcée.
Je pénétrai.
Sur un lutrin, un feuillet ancien.
Un seul. Fragile. XVIIᵉ. Bizarre.
Je le lus.
“Quant est venu le nom qui ouvre la porte,
que nul ne prononce,
mais que chacun entend.”
En bas :
“P. D.”
Philippe Dulac.
Je n’eus pas le temps de respirer.
— Laisse ça, Corso.
Pereira était revenu.
Et derrière lui…
un homme plus grand, plus glacial. Je n’avais jamais vu Thormund d’aussi près.
— Ce feuillet appartient à ma famille, dit-il.
— Non.
— Pardon ?
— Il appartient à personne.
— C’est faux.
— Non. Parce qu’il n’existe plus.
Je sortis le feuillet. Je le déchirai. Devant eux.
Quatre morceaux.
Puis huit.
Pereira poussa un cri étouffé.
Thormund resta de marbre — mais son œil bleu trembla d’un millimètre.
J’avais gagné.
Je sortis.
Personne ne me suivit.
Epilogue
Je retournai chez Coxe. Il m’attendait, impassible. Je posai les fragments sur la table. Il les regarda longtemps.
— Vous avez sauvé quelque chose, dit-il.
— Quoi ?
— L’incertitude.
Je restai silencieux.
— Faites attention à Pereira, Corso. Et encore plus à Thormund. Les héritages monstrueux ne dorment jamais vraiment.
Je quittai le manoir. Dans la rue, je sortis les fragments de ma poche.
Ils étaient légers.
Insignifiants.
Survivants.
Comme tout ce qui a réellement compté.
Cote de bibliothèque
Cote Guilde : GBO-COXE-LIB-010
Référencement : Cabinet des Élégances Parallèles – Série Lucas Corso – Le client impossible
Note légale
Les Élégances Parallèles – À la manière de Lucas Corso relèvent d’un exercice de fiction littéraire et bibliophilique. Toute ressemblance avec des personnes, événements ou ouvrages existants ne saurait être que fortuite. Le personnage de Lucas Corso, ainsi que les clins d’œil à d’autres figures littéraires, sont utilisés dans le cadre du pastiche et de l’hommage, conformément aux exceptions prévues par le Code de la propriété intellectuelle.
Cela me plairait de l’avoir entre les mains, même en reliure postérieure … Corso, il faudra que vous m’expliquiez comment voir le filigrane des gardes collées …
Avec les lunettes déshabillantes offertes dans Pif Gadget, numéro de mai 1979! Mais…. chuuuut!
Un bel exemple d’intégrité qui vous honore.