Notices de l’IGLI #2: Procédure d’urgence en cas de découverte d’un livre manifestement vivant

En octobre 2016, un in-folio de 1623 tournait deux feuillets par vingt-quatre heures, seul, dans une réserve. En février 2022, à Saint-Wulfran, trois volumes in-12 du XVIIIe siècle ont disparu. L’Inspection classe ces cas sous la procédure d’urgence type Z-4.

Service Spécial de Surveillance Zoobibliologique – Inspection Générale du Livre Imprimé (IGLI)

Par le professeur adjoint Théodore Brisepage
Rédacteur principal des notices anormales et procédures de quarantaine
Attaché au Service spécial de surveillance zoobibliologique – IGLI

Amis bibliophiles, bonjour,

La bibliobiologie, discipline encore contestée par les esprits courts, étudie les livres lorsqu’ils cessent d’avoir tout à fait le bon goût de demeurer inertes. Elle s’occupe des volumes qui respirent, des reliures qui frémissent, des in-folios qui lisent seuls ou des in-quarto qui mangent leurs voisins. Science de frontière, elle exige à la fois des nerfs solides, de bons yeux, et le refus absolu de rire trop tôt.

Il arrive, quoique rarement, qu’un agent de l’IGLI soit confronté à un volume présentant des signes de vie ne pouvant raisonnablement être imputés ni à l’usure, ni au climat, ni à la vermine ordinaire. Ont ainsi été signalés, dans divers dépôts, cabinets, réserves et arrière-boutiques, des battements sourds sous les ais, des frémissements périodiques de coiffe, une respiration discrète entre les cahiers, des variations thermiques localisées au dos et, dans les cas les plus nets, une tendance du livre à se rouvrir de lui-même à certaines pages auxquelles il paraît attaché.

Ces manifestations, que le profane qualifie volontiers de fantaisistes avant de reculer de trois pas, relèvent pourtant d’un protocole parfaitement établi, classé par l’Inspection sous l’intitulé : Procédure d’urgence type Z-4 – Spécimen bibliobiologique actif.

Identification préliminaire

Dès l’apparition d’un doute sérieux, l’agent doit s’abstenir de tout contact direct et procéder à une première évaluation visuelle. Il s’agira de déterminer si l’ouvrage relève de la catégorie des vivants reliés — catégorie encore contestée par certains services mais reconnue de fait par la jurisprudence interne — ou s’il convient de l’attribuer à un phénomène annexe : pullulation entomologique, moisissure en expansion, infiltration murine, fermentation de colle animale, ou simple agitation due à un collectionneur nerveux.

L’examen s’effectue au moyen d’une lampe froide, de verres grossissants et, lorsque le poste en est pourvu, d’un capteur thermique portatif. Tout bruit assimilable à un soupir, à un raclement intérieur, à une crispation de couture ou à un léger claquement de langue papyracée doit être consigné sans commentaire.

Il est rappelé qu’en pareille matière, l’excès d’esprit nuit au diagnostic. L’agent n’est pas tenu de comprendre ce qu’il observe. Il lui suffit, dans un premier temps, de ne pas mourir de curiosité.

Isolement immédiat

Tout volume suspect doit être placé sans délai dans une enceinte d’isolement à atmosphère neutre. L’IGLI recommande, pour les interventions de première urgence, l’usage de la malle réglementaire dite Sanctorius, munie d’un hygromètre, d’un double système de fermeture et d’un dispositif anti-fuite dont le brevet, déposé en 1911, fut remis en service en 1984 à la suite de l’incident de Moulins, qu’il n’y a pas lieu de rappeler ici.

La manipulation doit être opérée avec des gants souples, non abrasifs. L’ancien usage des gants de parchemin traité est désormais déconseillé dans les services bien tenus, plusieurs spécimens ayant montré, au contact dudit matériau, des réactions ambiguës qu’il serait inutile d’aggraver.

L’ouvrage ne devra en aucun cas être plaqué brutalement, secoué, ouvert de force, ni traité comme un paquet documentaire ordinaire. Les livres vivants, lorsqu’ils existent, supportent mal d’être confondus avec l’administratif courant.

Intervention du Service zoobibliologique

Une fois l’isolement assuré, l’agent requiert l’intervention du Service spécial de surveillance zoobibliologique, composé, selon disponibilité, d’un bibliothérapeute, d’un vétérinaire des entités imprimées et d’un officier de quarantaine. Leur mission consiste :

1. à confirmer le caractère vivant du spécimen ;
2. à distinguer l’éveil spontané d’une mutation lente ;
3. à apprécier son degré de sociabilité ;
4. à déterminer s’il lit, s’il rumine, ou s’il attend.

Un procès-verbal de constat est établi sur place en double exemplaire, dont l’un est transmis au Bureau des manifestations anormales du Livre, l’autre étant classé sous cote réservée jusqu’à disparition du phénomène, extinction du spécimen ou retraite du rédacteur.

Le protocole entier est sur le site : la procédure d’isolement, les deux cas d’école versés au dossier, un in-folio de 1623 qui tourne ses pages seul et un volume théologique de Saint-Wulfran qui dévore ses voisins de rayon, et les précautions imposées avant tout contact.

Dans les cas de mobilité avérée, il est recommandé de doubler la surveillance humaine d’un relevé minutieux de la position du volume sur la tablette. Il demeure surprenant de devoir écrire cela. Il demeure plus surprenant encore d’avoir eu à le vérifier.

Considérations éthiques

Depuis l’arrêté du 14 mai 1978 relatif au traitement des entités imprimées non inertes, l’IGLI prescrit de privilégier la conservation vivante chaque fois que la coexistence avec les personnes et les collections demeure possible.

En conséquence, sont strictement prohibés :

– tout désassemblage exploratoire ;
– toute ouverture forcée excédant l’angle toléré par l’état de la reliure ;
– toute tentative de lecture intrusive ;
– tout usage d’appâts textuels destinés à provoquer une réaction ;
– toute expérience visant à vérifier si l’ouvrage mord effectivement.

Il est rappelé qu’un livre vivant n’est pas un document capricieux, mais un organisme relié. À ce titre, il ne saurait être ni brutalement consulté, ni feuilleté par curiosité, ni frappé sur le dos pour “voir ce qu’il a dans le ventre”, formule regrettablement relevée dans plusieurs rapports de province.

Premier cas d’école : l’in-folio lecteur

En octobre 2016, l’IGLI fut saisie par un libraire du Quartier Latin au sujet d’un in-folio daté de 1623 qui présentait la particularité de changer, chaque nuit, de page ouverte. L’observation du cycle révéla un rythme d’une régularité remarquable : deux feuillets tournés en vingt-quatre heures, toujours à la même heure, sans intervention extérieure ni courant d’air susceptible d’expliquer le phénomène.

Après mise en quarantaine et surveillance prolongée, les experts conclurent à un mécanisme d’auto-lecture autonome, possiblement lié à une imprégnation ancienne de spores mnésiques. Le volume fut transféré au Conservatoire des espèces imprimées rares, où il poursuit, à ce jour, une lecture lente, méthodique et parfaitement silencieuse. Aucun signe d’agressivité n’a été relevé. Une certaine impatience fut en revanche notée lorsqu’on tenta de l’interrompre au milieu d’un chapitre.

Ce cas demeure exemplaire en ce qu’il rappelle qu’un livre peut manifester une activité cognitive sans pour autant devenir dangereux. L’erreur commune consiste à supposer que tout livre vivant veuille s’échapper. Quelques-uns, au contraire, demandent seulement qu’on les laisse finir.

Deuxième cas d’école : le volume prédateur de Saint-Wulfran

Le cas dit de Saint-Wulfran, désormais étudié dans les sessions avancées de formation zoobibliologique, demeure l’un des plus instructifs jamais traités par l’Inspection.

L’affaire débuta sans éclat. Au mois de février 2022, le conservateur d’une bibliothèque privée de province signala une série de disparitions qu’aucune cause ordinaire ne permettait d’expliquer. Trois volumes in-12 du XVIIIe siècle manquaient à l’appel. On crut d’abord à un prêt mal noté, puis à un déplacement de rayon, puis, comme il arrive souvent dans les maisons où l’ordre est ancien mais la mémoire mobile, à une distraction du propriétaire lui-même. La chose eût pu en rester là si deux phénomènes annexes n’avaient retenu l’attention.

D’une part, plusieurs ouvrages voisins présentaient des lésions singulières : coins rongés non de l’extérieur vers l’intérieur, comme dans le cas trivial du rongeur, mais selon un mode inverse, comme si la morsure s’était déclarée depuis la marge interne du volume absent. D’autre part, l’on constata, sur les tablettes du troisième rang, une fine poussière noirâtre mêlée de parcelles de papier mâché, de filasse, de colle ancienne et, plus troublant encore, de minuscules fragments de veau fauve que nul relieur consciencieux n’aurait laissés derrière lui.

L’IGLI fut saisie après la disparition d’un quatrième volume, cette fois sous surveillance. Le propriétaire, homme d’un courage relatif mais d’une excellente écriture, affirma avoir entendu, vers deux heures du matin, “un bruit de mastication feutrée, analogue à celui d’une personne bien élevée mangeant des biscottes dans une sacristie”. Cette déposition, jugée d’abord excessive, fut néanmoins versée au dossier.

L’équipe dépêchée sur place comprenait le docteur Fulbert de Cuirac, vétérinaire assermenté des entités imprimées, expert près le Bureau des manifestations anormales du Livre, chargé de cours en pathologie comparée du dos à nerfs et membre correspondant de la Société protectrice des ouvrages susceptibles ; Mlle Berthe Lépine, bibliothérapeute de quarantaine ; et le sous-inspecteur Achille Peutre, spécialiste des mouvements spontanés de rayonnage et des déplacements non autorisés en bibliothèque close.

L’examen du fonds permit rapidement d’isoler un suspect principal : un fort volume in-quarto de théologie polémique, relié en basane brune, sans grand mérite apparent, mais d’une corpulence anormale pour son contenu réel. Le catalogue le donnait pour complet à trois cent douze pages. Or la pesée révélait une masse correspondant plutôt à un ouvrage de cinq cents pages, reliure comprise. La différence ne pouvait s’expliquer ni par l’humidité, ni par une restauration, ni par le zèle d’un relieur criminel.

Plus remarquable encore : le livre paraissait somnoler le jour, mais montrait, à l’approche du soir, de légers tressaillements de mors. On observait aussi une dilatation intermittente du dos, comme un gonflement digestif. À la lampe froide, des débris de papier vergé furent aperçus entre les tranchefiles, là où aucun papier ne devait se trouver. Mlle Lépine signala enfin, lors d’une écoute prolongée, un froissement interne à rythme lent, suivi d’un bruit discret de déglutition.

La surveillance nocturne fut organisée selon le protocole Z-4 bis, avec appât documentaire. On disposa à proximité immédiate un lot de brochures sans valeur, deux annuaires fatigués et, à titre comparatif, un exemplaire dépareillé d’almanach administratif. Pendant deux heures, rien ne se produisit. Puis, à une heure dix-sept, le volume de théologie se souleva légèrement de son plat inférieur, pivota d’environ trois centimètres et ouvrit sa couvrure avec une lenteur prudente qui fit écrire plus tard au sous-inspecteur Peutre : “On eût dit moins un livre qu’un crapaud doctrinal sortant de sa torpeur.”

L’attaque fut d’une grande netteté technique. Le volume saisit d’abord l’almanach par le coin supérieur, le rabattit contre lui, puis entreprit une absorption méthodique par inclusion marginale. Il ne déchirait pas : il incorporait. Les feuillets de la victime semblaient se dissoudre au contact des gardes du prédateur, comme attirés par une succion textuelle. En moins de sept minutes, l’almanach avait disparu à moitié. À la neuvième minute, seule subsistait la couverture, rejetée au sol avec une sorte de mépris nutritionnel.

L’intervention eut lieu à cet instant. Le docteur de Cuirac appliqua la couverture de contention réglementaire, doublée de toile grise, pendant que Mlle Lépine détournait l’attention du spécimen au moyen d’un leurre typographique composé de pages non coupées. Le sous-inspecteur Peutre immobilisa l’ensemble avec les sangles de calme, modèle 1932. Le volume manifesta alors une vive résistance, accompagnée d’un claquement sec assimilé par les experts à une protestation plutôt qu’à une agression.

Le diagnostic fut formel : bibliophagie active de type endocatalogique, avec comportement sélectif. Le spécimen ne dévorait pas n’importe quoi. Il privilégiait les ouvrages faibles, les éditions fatiguées, les reliures lâches et, selon toute apparence, les textes qu’il jugeait inférieurs. Deux hypothèses furent avancées : soit une faim purement matérielle, orientée vers le papier ancien et les colles animales ; soit, théorie plus inquiétante, une forme de prédation critique, le livre absorbant ses voisins moins pour s’en nourrir que pour les corriger définitivement.

Transféré en caisson Sanctorius au dépôt de sûreté de l’IGLI, le volume fut soumis à un régime strict de feuillets neutres et de formulaires périmés. Son état se stabilisa au bout de trois semaines. On constate encore, à ce jour, qu’il frémit légèrement lorsqu’on introduit dans son voisinage des ouvrages de dévotion médiocres, des compilations molles ou des réimpressions sans nerf. Pour cette raison, il demeure isolé.

Le cas de Saint-Wulfran a conduit l’Inspection à rappeler une règle trop souvent négligée : dans toute bibliothèque ancienne, l’absence inexpliquée d’un livre n’autorise jamais à conclure trop vite au désordre ; il convient parfois d’envisager qu’un autre livre ait simplement dîné.

Dispositions finales

La découverte d’un livre vivant ne relève ni de l’anecdote, ni de la superstition, ni de l’exagération de cabinet. Elle constitue un événement zoobibliologique de première catégorie, exigeant sang-froid, méthode et respect.

Tout témoin est tenu :

– de signaler immédiatement le cas à l’autorité compétente ;
– de s’abstenir de toute manipulation non prescrite ;
– de maintenir autour du spécimen une distance convenable ;
– de ne jamais supposer qu’un livre immobile soit un livre inerte.

L’IGLI rappelle enfin qu’en pareille matière, la première faute consiste presque toujours à croire que l’on a affaire à un simple livre.

Rapport établi par le professeur adjoint Théodore Brisepage
Rédacteur principal des notices anormales et procédures de quarantaine
Attaché au Service spécial de surveillance zoobibliologique – IGLI
Docteur en pathologie comparée des reliures nerveuses
Membre titulaire de la Commission des cas d’éveil, de morsure et de locomotion imprimée
Correspondant honoraire de la Guilde des Bibliopolicés

Document classé : Usage interne Guilde & IGLI
Reproduction interdite sans autorisation

Cote de classement : IGLI/SSSZ/Z4/2 bis – Rés. anomal. in-8°
Ex. de service : GdB-Quar./Φ.27

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Rapport rédigé sous l’autorité du Service Spécial de Surveillance Zoobibliologique – IGLI

ent classé “Usage interne Guilde & IGLI” – Reproduction interdite sans autorisation

À lire ensuite

Dossiers cliniques de l’IGLI- Rapport d’observation sur un bibliophile victime du moteur Gallica

Trois heures de recherche sur Gallica pour un sermon funèbre de Bossuet, et le moteur rend d’abord un catalogue de mobilier funéraire de 1923. Puis un coiffeur de province du même nom, puis des chansons bachiques imprimées à Bar-le-Duc. Le lien final menait à Fénelon. Le patient a trente ans.

Docteur Achille Dandillot, médecin-inspecteur attaché à la section clinique de l’IGLI.

Amis bibliophiles, bonjour.

Préambule

Le présent dossier a pour objet l’étude d’un cas clinique rare mais en progression constante : la désorientation psychique induite par l’usage prolongé du moteur de recherche Gallica. L’Institut a déjà enregistré plusieurs signalements de comportements étranges chez des chercheurs, étudiants ou bibliophiles s’adonnant de façon répétée aux recherches en ligne dans ce vaste entrepôt numérique. Mais le cas que je rapporte aujourd’hui est d’une gravité exemplaire, méritant qu’il soit annexé en priorité au registre clinique.

I. Identité et antécédents du patient

Le sujet, que nous désignerons par l’initiale M. L., bibliophile trentenaire, a longtemps entretenu un rapport ordonné au livre ancien : il fréquentait libraires et salles des ventes avec cette régularité méthodique propre aux collectionneurs équilibrés. Ses amis notaient chez lui une tendance à l’enthousiasme compulsif pour les frontispices baroques et les éditions originales du XVIIIe siècle, mais rien de pathologique.

Il utilisait Gallica avec parcimonie, comme on consulte un dictionnaire : pour vérifier une pagination, pour comparer une reliure. Mais à partir de 2024, son usage s’est intensifié. Selon son entourage, « il ne parlait plus que d’algorithmes et de chaînes de caractères ».

II. Déclencheur du trouble

Le point de bascule s’est produit lorsqu’il chercha un sermon de Bossuet.

• Première recherche : Bossuet sermon funèbre.
  Résultat : un catalogue de mobilier funéraire de 1923.
• Deuxième tentative : Bossuet AND funèbre.
  Résultat : « Bossuet, Jean-Baptiste, coiffeur de province (registre paroissial) ».
• Troisième : sermon funebre Bossuet (sans accent).
  Résultat : un recueil de chansons bachiques imprimé à Bar-le-Duc.

Après trois heures d’efforts, il obtint enfin un lien… vers un texte de Fénelon.

Le dossier consigne ensuite les quatre symptômes relevés par l’entourage, la crise du soir d’hiver où « reliure mosaïquée » a rendu un traité vétérinaire sur les maladies du cheval, et la cure de six semaines prescrite par l’Institut.

C’est ce que nous appelons, dans notre nomenclature, le syndrome de la Fausse Référence Parfaite (FRP) : le patient croit avoir trouvé, mais c’est toujours un autre.

III. Symptomatologie observée

Les signes cliniques se sont développés rapidement :

1. Palilalie syntaxique : il répétait à voix haute les requêtes Gallica (« Bossuet funèbre ORation NOT Fenelon ») jusque dans les couloirs du métro.
2. Hallucinations optiques : il affirmait voir des filtres invisibles qui « lui masquaient » les résultats.
3. Tics comportementaux : il ajoutait des accents circonflexes aux mots du quotidien (« je vais au châpeau », « passons à tâble »), persuadé que sans accent, personne ne le retrouverait.
4. Délires de persécution : il soutenait que la BnF « se vengeait » d’un retard de restitution d’ouvrage en sabotant son accès.

IV. Description de la crise aiguë

La crise la plus violente s’est produite un soir d’hiver. Ayant cherché le mot-clé reliure mosaïquée, il reçut en retour :

• un décret préfectoral sur les mosaïques de trottoirs,
• trois cartes postales de Rabat,
• un traité vétérinaire sur les maladies du cheval.

Il éclata alors en sanglots et s’écria :

« Tout est faux ! Gallica est un labyrinthe de miroirs ! »

Son voisin le retrouva plus tard en train de surligner compulsivement des pages de catalogue de tapisseries, persuadé qu’il s’agissait de reliures.

V. Diagnostic différentiel

Il ne s’agit ni d’une simple lassitude numérique, ni d’une fatigue oculaire. Nous retenons trois hypothèses cliniques majeures :

• Le syndrome de l’Index fantôme : l’impression que le mot recherché existe, mais qu’il a été volontairement effacé par le moteur.
• Le délire de la Catégorie mouvante : croyance que les filtres changent dès qu’on les applique, rendant tout résultat périssable.
• La bibliomanie algorithmo-dépressive : état mixte où le patient croit que l’intelligence artificielle de la BnF se moque de lui.

VI. Traitement administré

L’IGLI a prescrit une cure de désintoxication numérique :

1. Sevrage partiel : interdiction de toute recherche sur Gallica plus de 20 minutes consécutives.
2. Réintroduction progressive du papier : consultation hebdomadaire en salle de lecture, manipulation d’exemplaires physiques.
3. Ateliers collectifs de cri primal : chaque participant hurle à tour de rôle « Ce n’est pas ce que j’ai demandé ! », afin de libérer la frustration accumulée.
4. Électrothérapie bibliographique douce : lecture forcée d’un vrai catalogue imprimé de libraire du XIXe siècle, aux notices bien rangées, pour réhabituer le cerveau à la logique.

VII. Évolution et pronostic

Après six semaines, amélioration partielle : le sujet n’entre plus en transe devant les suggestions « Affiner la recherche ». Toutefois, il demeure persuadé que Gallica lui cache un exemplaire du Traité des couleurs de Roch de Coligny, et qu’il finira par l’obtenir en sacrifiant une requête à la pleine lune.

Pronostic : réservé. Risque élevé de rechute si la BnF modifie encore son interface.

VIII. Discussion générale

Le cas de M. L. révèle un danger plus large : le moteur de recherche Gallica, conçu comme outil de diffusion, agit parfois comme un générateur de frustration cognitive. Les lacunes d’indexation, la rigueur aléatoire des métadonnées, les résultats saugrenus ou décontextualisés créent une instabilité mentale chez l’usager assidu.

Les archives de l’IGLI ont déjà répertorié des cas analogues :

• un professeur persuadé que le moteur confond volontairement la Méthode de latin de Despautère avec des manuels de gymnastique,
• une doctorante convaincue que Gallica « efface » ses requêtes au fur et à mesure qu’elle les tape,
• un collectionneur de brochures qui ne voit apparaître, quels que soient les mots, que des cartes postales de bains de mer.

Ces symptômes constituent désormais une entité nosologique reconnue : la gallicanose chronique.

Conclusion

L’IGLI recommande une prudence extrême dans l’utilisation de Gallica par les bibliophiles sensibles. L’outil n’est pas dénué d’intérêt, mais il exige une hygiène mentale stricte. Faute de quoi, le risque est de voir se multiplier ces cas cliniques de bibliomanie algorithmique, dont M. L. reste l’exemple le plus avancé.

Dossiers cliniques de l’IGLI, Dossier n°1, cote IGLI-DC-1/193.