Chroniques temporelles d’un bibliophile – Le Dernier souffle d’Hubert-Martin Cazin

Par Alcide Raturon, membre de la Guilde des Bibliopolicés, chroniqueur temporel des amours du papier et des ombres du passé.

Amis bibliophiles, bonjour.

C’est à Drouot que tout a commencé. Une vente banale, un mercredi d’automne, l’une de ces dispersions où l’on fourre indistinctement de la porcelaine fêlée, quelques bronzes de pacotille, des bibelots poussiéreux, et, à la fin du catalogue, un maigre lot de livres anciens. Personne n’y prête attention : ni les marchands d’art qui lorgnent sur les toiles, ni les jeunes commissaires trop pressés de liquider les invendus. Mais mon œil, lui, s’est arrêté sur une ligne que nul n’avait jugée digne d’intérêt : « Colardeau, Œuvres, Paris, Cazin, 1793, 3 vol. in-18. Reliure de l’époque. Au titre du tome I, note manuscrite : dernier livre de Cazin. Tache brune en marge. »

Les mots étaient là, anodins aux yeux de tous, mais ils vibraient comme un signal pour moi. Dernier livre de Cazin. Une annotation au crayon, jaunie par le temps. Une petite tache brune. Le reste du public bâillait, feuilletait distraitement le catalogue, certains sortaient même pour téléphoner. Moi, Alcide Raturon, je sentis tout le poids de ces quelques mots. Car je savais ce qu’ils pouvaient signifier. Pour l’expert, la note voulait dire que ce Colardeau était le dernier publié par Hubert-Martin Cazin avant sa mort. Mais mon intuition me chuchotait autre chose : et si ce volume n’était pas seulement le dernier sorti de ses presses, mais le dernier qu’il avait tenu, en chair et en os, dans sa poche, le soir où la mitraille l’abattit rue Dauphine ?

Cette hypothèse suffisait à déclencher le vertige. La salle des ventes s’effaça, et je sus qu’il me faudrait vérifier. Car tel est mon privilège – ou ma damnation : je puis franchir les siècles comme d’autres franchissent une rue. Je devais aller voir.

Paris, 5 octobre 1795. La translation temporelle me jeta en pleine effervescence. La rue Dauphine bourdonnait de rumeurs, les royalistes s’agitaient, les troupes se massaient, Bonaparte préparait la répression. Les volets des boutiques claquaient, les cafés se barricadaient à demi. Au milieu de cette agitation, je le vis. Hubert-Martin Cazin. Soixante et onze ans, silhouette fine, encore alerte. Il discutait avec un ami sur le seuil d’un café. Sous son bras, je reconnus aussitôt la reliure fauve, dos lisse, filets dorés : le Colardeau, Œuvres, 1793. Il venait manifestement l’offrir, ultime présent d’éditeur à un proche.

Je n’eus pas le temps d’approcher. Le fracas éclata soudain, un roulement de tonnerre métallique : la mitraille. Bonaparte venait de donner l’ordre. Les canons chargés à mitraille crachèrent leur pluie de fer, qui rebondit sur les pavés, fit voler les vitres et les pierres. Les cris, la panique, le tumulte. Et au milieu, Cazin chancela. Je le vis porter la main à son ventre, son visage se décomposer. Il s’effondra lentement, comme un arbre centenaire qu’on abat. L’éclat de mitraille avait frappé juste. Le livre glissa de son bras, heurta le sol, et une éclaboussure rougeâtre macula la marge du titre. Le sang et l’encre se confondaient désormais dans la fibre du papier.

Je restai figé, incapable d’intervenir. Je savais trop bien ce qu’il adviendrait si je tentais de m’emparer de l’objet : le temps se cabrerait, et l’Histoire, jalouse, me punirait. Je vis alors la scène s’accomplir dans sa justesse. L’ami de Cazin, bouleversé, ramassa le volume taché de sang presque sans y penser, l’enfonça dans la poche de sa redingote pour libérer ses mains, puis s’agenouilla auprès du blessé. Autour de moi, la rue était une vision d’horreur : vitres éclatées, cris des blessés, sable jeté à la hâte pour éponger le sang. Et, plus loin, à cheval, le jeune Bonaparte surveillait l’exécution de ses ordres. Il n’avait que vingt-six ans, mais déjà son regard froid portait l’autorité glacée de ceux qui se sentent choisis par le destin. Je sus en le voyant que cette journée était pour lui une marche vers l’Empire, mais pour Cazin une marche vers la mort. Deux destins croisaient leurs trajectoires dans un même fracas de mitraille.

Je ne pus rester davantage. Le temps m’arracha de la rue Dauphine et me rejeta dans mon siècle, les oreilles encore pleines du tonnerre des canons.

Et voilà que je me retrouvais de nouveau, quelques jours plus tard, dans la salle clairsemée de Drouot. Le lot 147 venait d’être annoncé : « Colardeau, Œuvres, 1793. Trois volumes. Reliure de l’époque. Tache brune. » Le commissaire-priseur parlait d’une voix monotone. Personne ne leva le sourcil. Les acheteurs de livres, trop occupés à attendre les reliures dorées du XIXᵉ, dédaignaient ce petit ensemble modeste. Je m’approchai. On me laissa feuilleter sans même m’accorder un regard.

Là, sous mes doigts, le titre du tome I. L’annotation manuscrite, pâlie par deux siècles : « Dernier livre de Cazin ». Et sur la marge, exactement où je l’avais vu s’imprimer, cette tache brunie, rétractée, mais toujours visible. Le sang séché d’Hubert-Martin Cazin, fixé à jamais sur le papier.

Les enchères furent rapides, presque honteuses. Trente euros, quarante. J’attendis, puis levai la main. Le commissaire me désigna d’un signe distrait. Cinquante. Adjugé. Le marteau tomba. Le lot 147 était à moi. Personne ne s’en souciait. Et c’était peut-être mieux ainsi. Les vrais trésors se cachent toujours dans l’indifférence des foules.

Je refermai doucement le volume, conscient que je n’étais pas devenu son propriétaire, mais son dépositaire. Ce n’était pas seulement le dernier livre publié par Cazin. C’était son dernier livre tout court, celui qu’il portait dans la poche de sa redingote quand la mitraille l’avait fauché rue Dauphine. Un livre devenu relique, scellé par une goutte de sang, témoin d’un instant où la littérature et la mort s’étaient confondues.

Et chaque fois que je tiendrai un Cazin, je me rappellerai cette vérité : les livres ne sont jamais seulement des livres. Ce sont des témoins, parfois tachés de sang, des compagnons silencieux qui nous rappellent qu’entre la première édition et la dernière illusion, il y a la vie, et parfois la mort.

Cote : BGB A-1793-Caz-Col.

À lire ensuite

Quand la bibliophilie va sur le terrain !

Amis Bibliophiles Bonsoir,

C’est un message différent que je vous propose ce soir, avec une approche un peu différente de la bibliophilie. Pour cela, je laisse la parole à Jean-Marc.

« Au début du XIXe siècle, alors que de nombreuses régions du globe avaient déjà été explorées et dessinées, le massif alpin était presque une région inconnue. En France, le massif du Mont-Blanc, avec ces larges vallées ouvertes vers l’extérieur, avait déjà attiré de nombreux voyageurs dès le XVIIIe siècle. En revanche, le Haut-Dauphiné, que l’on appelle maintenant le massif des Ecrins, n’avait quasiment jamais été décrit, sauf par les topographes militaires. En 1824-1825, le peintre et dessinateur anglais William Brockedon (1787-1854) parcourt 12 grands cols des Alpes à la recherche du passage d’Hannibal. Il fait paraître à Londres en 1828 : Illustrations of the Passes of the Alps by witch Italy communicates with France, Switzerland and Germany, ouvrage magnifiquement illustré de 109 planches gravées et cartes.

Le récit consacré au col du Montgenèvre : Route from Turin to Grenoble by the Pass of the Mont Genèvre contient une des premières descriptions du trajet de Briançon à Grenoble par le Lautaret et la première description littéraire de la Meije, un des sommets majeurs du massif des Ecrins (3987 m.).

Je possède un exemplaire de la deuxième édition, de 1836 : J’étais intrigué par la gravure ci-dessous qui représente la montagne des Agneaux, selon William Brockedon, et La Meije, selon Paul Guillemin, un spécialiste de l’iconographie de cette montagne. Je n’y retrouvais pas un paysage connu, malgré mes nombreuses explorations de la région. Le titre de la gravure est : Mont d’Arcines and the Val de Guisane from the Col du Lautaret.
Pour en avoir le coeur net, le mieux était d’aller voir sur le terrain. Le 6 août 2007, j’ai donc pris l’ancienne route du Lautaret, qui ne se parcourt plus qu’à pieds, et j’ai retrouvé la vue, depuis un point qui se trouve un peu en dessous de la galerie de la Marionnaise.

Même si de nombreux détails sont identiques entre la gravure et la vue actuelle, on voit bien qu’il y a eu une déformation de la réalité, en exagérant les reliefs et les dénivelés. Lorsque on prend cette photo et qu’on lui fait subir une déformation en la comprimant latéralement, il est troublant de voie la ressemblance entre la vue ancienne et la vue moderne déformée.
On voit bien comment la vision romantique de la montagne, faite de gouffres à la profondeur insondable et de sommets inaccessibles (« Ces monts affreux.. », pour reprendre les termes de Claire-Eliane Engel) ont directement influencé la représentation qui en a été faite. Pour le massifs des Ecrins, il faut attendre 1865, avec l’ouvrage de T. G. Bonney : Outline Sketches of The High Alps of Dauphiné pour avoir une vision du massif complète et dépouillée de toute artifice. Par exemple, voici la représentation de la Meije par T. G. Bonney :

Et vous, êtes-vous déjà allés sur le terrain pour comparer des références bibliophiles et la réalité?HPour aller plus loin, vous pouvez aller :
http://www.bibliotheque-dauphinoise.com/illustrations_passes_alps.html http://www.bibliotheque-dauphinoise.com/Sketches.html
La Bibliothèque Dauphinoise est le cousin du blog, la référence sur le sujet.