Du Psautier de Mayence de 1457, imprimé par Fust et Schöffer, il reste 10 exemplaires, tous sur vélin. Aucun n’est dans une main privée. Une veuve de Genève m’a pourtant montré la photographie d’un feuillet isolé, avec dans la marge basse une tache brune en éclaboussure. Trois personnes le voulaient, pour trois raisons qui ne s’accordaient pas.
Amis bibliophiles, bonjour.
Par un adepte, et à la manière de Lucas Corso, arpenteur des marges bibliophiliques.
On me demande souvent pourquoi j’accepte les missions impossibles. Je réponds que les missions possibles sont déjà prises, et par des gens mieux habillés que moi.
Celle-ci a commencé dans un salon de thé de Genève, en face d’une femme qui portait le deuil comme d’autres portent un sac à main, avec élégance et sans explication. Elle a posé sur la table une photographie, à l’envers, et elle a attendu que je la retourne moi-même. Les clients qui vous laissent faire le dernier geste sont les plus dangereux : ils veulent que vous soyez complice avant d’être employé.

La photographie montrait un feuillet de vélin. Deux colonnes d’une gothique massive, une grande initiale imprimée en deux tons, ce rouge et ce bleu que tout amateur reconnaît entre mille parce qu’on ne les a réussis qu’une fois. Le Psautier de Mayence. 1457. Johann Fust et Peter Schöffer, deux ans après la Bible de Gutenberg, le premier livre au monde qui ait osé dire au colophon son nom, son lieu et son jour, la veille de l’Assomption. Il en survit 10 exemplaires, tous sur vélin, tous en des lieux dont on ne les sortira jamais : la bibliothèque du roi d’Angleterre à Windsor, la Bibliothèque nationale à Paris, Vienne, Berlin, Dresde. Un feuillet isolé du Psautier de Mayence, cela n’existe pas. C’est ce que j’ai dit à la dame en noir. Elle a souri et elle a répondu : « Alors vous ne risquez rien à aller le voir. »
J’aurais dû me lever. J’ai pris le train pour Bâle le lendemain. On ne se refait pas.
Le feuillet était chez un intermédiaire dont je tairai le nom, dans un appartement du quartier de Saint-Alban. Il m’a reçu en pantoufles, et il m’a laissé seul avec le feuillet vingt minutes, une lampe et ma loupe.
Je peux dire ceci. Le vélin avait la bonne épaisseur et la bonne odeur, celle de cave sèche et de siècles patients ; la gothique avait le bon poids de noir ; l’initiale rouge et bleue avait cette netteté un peu miraculeuse des impressions de Mayence, quand la couleur naissait sous la presse même et non du pinceau d’un rubricateur. J’ai cherché ce qu’on cherche. Le foulage de la forme au verso, que le doigt sent avant l’œil. La réglure, absente, puisqu’on n’avait pas eu à guider une main. Les piqûres de couture dans le fond de cahier, trois trous anciens et un quatrième plus récent, qui disait que ce feuillet avait été cousu deux fois dans sa vie. Tout concordait, et c’est le genre de concordance qui me rend méfiant, parce que les faussaires lisent les mêmes livres que moi.
Et dans la marge inférieure, débordant sur le texte comme une mauvaise pensée, il y avait la tache. Brune, ancienne, en éclaboussure, pas une mouillure, pas une rousseur, pas de l’encre. J’ai vu assez de reliures et assez de salles d’armes pour reconnaître ce brun-là. Le sang vieillit comme le cuir, en fonçant.
C’est la tache qui expliquait tout, naturellement. Un feuillet propre du Psautier aurait été invendable à force d’être inexplicable, on ne détache pas une page du trône sans que le trône s’en aperçoive. Mais un feuillet taché racontait une histoire, et les histoires sont les faux papiers des objets.
Celle qu’on m’a servie était belle : une bibliothèque d’Allemagne centrale éventrée en 1945, une caisse évacuée sous les bombes, un soldat, un partage, un secret de famille. Le sang, disait l’intermédiaire avec une gourmandise qui m’a déplu, serait celui du bibliothécaire qui avait refusé de lâcher la caisse. J’ai connu des provenances plus gaies. Je lui ai demandé le nom de la bibliothèque. Il m’a répondu qu’il ne le savait pas, et pour la première fois de l’après-midi j’ai su qu’il disait vrai : il ne le savait pas, parce que personne ne le lui avait dit, parce que celui qui le savait était mort ou n’avait jamais existé.
Trois personnes voulaient ce feuillet, et j’ai eu le déplaisir de les rencontrer toutes les trois en quarante-huit heures.
Un collectionneur de Munich, qui le voulait vrai. Il m’a reçu dans une maison de Bogenhausen où les livres étaient rangés par taille, et il m’a expliqué pendant une heure qu’il manquait un exemplaire au recensement, qu’une mention d’inventaire du XVIIIe siècle, à Erfurt, parlait d’un psautier de Mayence dont personne n’avait retrouvé la trace, et que ce feuillet était sa preuve. Il avait bâti sa vie là-dessus. Sa preuve, donc sa postérité. Il m’a demandé combien je prenais pour dire qu’il était vrai. Je lui ai répondu que je ne disais pas, que je regardais, et qu’on me payait pour le regard. Il a trouvé cela cher.
Un professeur émérite, qui le voulait faux. Il avait publié trente ans plus tôt le recensement en question, et ce feuillet était sa réfutation, donc son enterrement. Il m’a reçu dans un bureau de l’université où le chauffage ne marchait plus depuis longtemps, et il m’a parlé du foulage, des piqûres et de l’initiale avec une compétence qui m’a fait honte de la mienne. Il savait tout, sauf une chose : il n’avait pas tenu le feuillet. Il ne voulait pas le tenir. Il ne voualit pas qu’il existe.
Et ma dame en noir, qui ne voulait ni l’un ni l’autre : elle voulait le feuillet disparu. Elle me l’a dit sans détour, à sa manière de veuve, dans le même salon de thé, devant la même théière : « Une chose prise dans de mauvaises conditions ne doit pas circuler dans de bonnes. Achetez-le pour moi, monsieur, et je le rendrai à l’obscurité d’où on l’a tiré. » Je n’ai jamais su si l’obscurité en question était une bibliothèque légitime ou un tiroir de sa famille. C’est le problème des restitutions discrètes : elles ressemblent trait pour trait aux confiscations discrètes.
J’ai passé la nuit suivante dans un hôtel de la gare, à Bâle, avec la photographie et un verre, à faire ce qu’on fait dans ce métier quand on ne sait pas : compter. Dix exemplaires connus, tous complets ou presque, tous recensés feuillet par feuillet depuis le milieu du siècle dernier. Des fragments, oui, il en existe, des feuillets de l’édition de 1459 surtout, passés en vente à Londres et à New York, et dont un spécialiste m’a dit un jour qu’ils servaient de monnaie entre bibliothèques. Mais un feuillet de 1457 avec une grande initiale, cela ne se perd pas dans une caisse. Cela se vole, ou cela s’invente. Il restait une troisième hypothèse, que je n’aimais pas : que le feuillet fût vrai, et qu’il vînt d’un exemplaire qu’on croit entier et que personne n’a recollationné depuis la guerre.
Je ne dirai pas comment cela finit, pour la bonne raison que cela a fini sans moi. La veille de la transaction, l’intermédiaire a cessé de répondre ; l’appartement aux rideaux s’est loué à un cabinet dentaire ; le professeur a publié un article où il ne parlait de rien avec une insistance suspecte ; et le collectionneur de Munich m’a écrit pour me proposer, sans transition, une mission en Bohême. Le feuillet, lui, a replongé, vers un coffre, vers un trône, vers une flamme, je l’ignore. Quant à la dame en noir, elle a réglé mes honoraires sans discuter.
Il m’en reste la photographie, et une certitude que je verse au dossier de la Guilde : les livres saints tachés de sang sont les seuls dont personne ne conteste plus la provenance. La tache fait foi. C’est une leçon que les faussaires connaissent depuis longtemps, et les martyrs depuis plus longtemps encore. On authentifie mal le papier. On authentifie très bien la peur.
Remarque personnelle : j’ai regardé la photographie hier soir, sous la lampe. La tache est toujours au même endroit. Deux précuations valent mieux qu’une.
GUILDE · LC/MAYENCE
Dix exemplaires recensés, tous en lieu sûr ; aucun n’a été recompté depuis que je pose la question. Document classé : diffusion restreinte.
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Le psautier de sang: c’est fort intéressant et romanesque, mais on nous dit qu’il y a une photo de cette feuille, mais elle n’est pas montré. Donc elle n’existe pas et c’est juste une belle histoire de fiction a la manière de Fred Vargas…